сделать стартовой | добавить в избранное
обитель Игоря Высоцкого и его друзей
На главную страницу стихи проза музон изо фото идеи бытие автора!
новости
история
чтиво
ссылки
Форум

 

МОЛОКО ЗАКИСАЕТ В ПОЛНОЧЬ (повесть о настоящем человеке)

МОЛОКО ЗАКИСАЕТ В ПОЛНОЧЬ

Повесть о настоящем человеке

в содержание

Глава XLIX. ГДЕ-ТО, МУЖИК, Я ТЕБЯ ВИДЕЛ

Краткий миг скольжения в последнем колене стояка... Нет больше ответвлений ведущих к свету на этом отрезке пути, пока ещё узком чрезвычайно, оттого и скольжение моё в нём импульсивно. Но вот уж и магистраль, - понимаю, попадая в Т-образный коллектор, где новые потоки жуткого зловония увлекают меня горизонтально. Я не сопротивляюсь им - напротив, еще и гребу, чтобы сарафан свой догнать. Хотя... зачем он мне теперь...

То смех то плач обуревают мной. Мне жаль себя, мне жаль любимую, мне жалко всех, но я почему-то вдруг начинаю хохотать, взахлёб, ну, то есть, дерьмом захлёбываясь. Сколько кругом говна! А я всё еще переживаю - за всех вместе и за каждого по отдельности. Про любимую думаю... Однако, по мере моего поступательного продвижения в канализационную неизвестность, всё спокойней становится на душе, всё комфортнее я себя чувствую. Умиротвореннее.

Если поначалу я был до жуткого безобразия деформирован узостью нечистотных каналов, то теперь уже не испытываю на себе никакого давления со стороны, лишь с некоторым любопытством переживаю незнакомое мне доселе ощущение невесомости. Если поначалу меня, деформированного донельзя, еще и наружу выворачивало зловонием немыслимым, то теперь я уже нюансы запахов различаю и даже сожалею, что при жизни не принюхивался к фекалиям близких мне людей - сейчас было бы приятно обнаружить знакомые ароматы. Это ведь - как весточку получить с того, покинутого, света... Наконец, если поначалу мрак канализационный был непроницаемым, то теперь слабое мерцание наполнило несущее меня пространство, природа которого, вероятно - фосфоресценция дерьма... Плыву себе...

О том, что по канализации можно путешествовать, я знал. Читал где-то. И по телевидению, вроде бы, передача была, только я сам не смотрел, мне рассказывали... Да вот, не чаял я, что и мне доведется... Потому и не сильно вникал в опыт бывалых, когда была возможность. Из того, что запомнилось - так это какие-то жбаны, расположенные глубоко под землей. На каждого живущего на земле человека - свой жбан. И по заполненности этих жбанов учет ведется - кто как жизнь свою прожил. "Вот, - думаю, - на свой бы жбан взглянуть! Ну да теперь взгляну, наверно, раз уж "несет меня течение сквозь запахи осенние..." Уж оно-то должно принести меня к этим жбанам..."

Что заставило меня напрячь в какой-то момент зрение - не знаю, а только за очередным поворотом различил я впереди фигуру некую, из потока дерьма верхней своей частью торчащую, да рукой за арматурину держащуюся. А уже мимо проплывая и сам изловчился - да за арматурину за ту же зацепился. И вот висим мы на пару, степенным дерьмом вокруг обтекаемые - друг на друга смотрим.

- Где-то я тебя, мужик, видел, - говорю и припомнить пытаюсь: где. А тот усмехается лишь, мол, кто же его не видел! А на меня с превосходством презрительным смотрит. Свысока смотрит, потому как за арматурину выше держится. Но не сильно долго я память свою напрягаю, потому как внимание моё теперь проплывающая мимо голова отвлекает - и тоже что-то знакомое... Удивляет выражение лица на голове проплывающей - подобострастное, заискивающее, и весь отрезок своего пути - к нам обращеное... Не успела одна голова проплыть, а тут и другая... А тут и несколько подряд... Все на нас смотрят и выражение соответствующее имеют.

- Да это же... народ! - восклицаю я и, довольный догадкой, озираюсь на мужика, рядом с которым вишу.

- Народ - на дне, - изрекает мужик, на меня не глядя. - На поверхности - лучшие представители нашего города... Сливки, так сказать, общества!

- И голос твой мне знакомый, - мучаюсь я и, чтобы лучше рассмотреть, перехватываюсь повыше.

Мужику это явно не нравится, он досадует на моё общество и морщится, отворачиваясь. Потом не выдерживает, выпускает из рук арматурину - течение тотчас подхватывает его и увлекает прочь.

Но и я делаю то же самое.

Плыву следом. Рассуждаю сам себе: "Ежели народ по дну идет, то резонно предположить, что мужик, предо мной плывущий, - не народ, вон его как из дерьма выпирает! Элита, стало быть.... Никак не тот, что мои дырки у Людмилы Михайловны залепливал... Тот был - из самого народу. А этот - элита!.. Может... Николай Ильич, Начальник Культуры, коньки отбросил?.. Хотя, при чём тут коньки?..."

Дабы проверить своё предположение, я быстро, несколькими мощными гребками сокращаю дистанцию, пристраиваюсь рядом, вглядываюсь - нет, не Николай Ильич... Но кто же, черт подери!

- А и твоя рожа, малец, мне, вроде, знакома, - сплевывает в мою сторону мужик. И тут я даю себе отчет, что плыву вполне вровень с ним, даже повыше чуть. А какая я, к черту, элита!.. И вдруг осеняет меня: а-ить элита, самая что ни на есть! Романчик-то мой! Посмертно... Только непонятно: рукопись-то пропала... Значит, её кто-то умышленно спер, чтобы издать! Мучаюсь догадками всякими да предположениями. Так-так... Кто ж это рукопись у меня спереть мог, чтобы издать потом?.. Ну, конечно, не любимая, не Мальвина и не Васька-гегемон... Да это же... Это же Геннадий Михайлович! У, злодий! Это только он мог! Да я ж помню, как застукал его в моем туалете с рукописью в руках! После чего и выставил я его из дома моего... Так-так... Геннадий Михайлович!.. Выкрал, значит, у меня мой роман, хотел издать под своим авторством! Да не вышел фокус! Разоблачила общественность Геннадия Михайловича, а меня - справедливо вознесла!.. Хотя и посмертно, как говориться. Ну так что ж - удел всех великих... Не привыкать... Но разве не стоило лезть из жил своих человеческих, обрекать себя на безденежье и аскетизм иссушающий, пожертвовать притязаниями любимой на хоть сколь-нибудь безбедную жизнь, а в конце концов оставить её вдовой, а детей - сиротами, чтобы сейчас, вот, парить по-над говном, да поплевывать сверху на лысины и парики лучших представителей нашего города... Тут я ловлю на себе взгляд мужика - того, что рядом плывет.

- Это не ты ли, случайно, на банкете в облисполкоме среди оркестрантов был? - спрашивает тот.

- Было такое дело, - признаюсь настороженно. А потом всматриваюсь в мужика повнимательней и...

- Ёпрст... Президент, что ли? - говорю.

Тот только головой качает в недоумении трагическом: ну как же, мол, так!? Не знать своего Президента!? Что ж это за народ такой у нас, а?!

Я оправдываюсь:

- Телевизор не смотрю совсем, нет у нас его...

- А по голосу?! Голос-то мой в печенках должен сидеть. Радио-то слушаешь?

- Боже упаси! У нас радива вообще в доме нет, я даже радиопроводку замуровал, чтоб и самому не слышать этого позора национального, и детей чтоб не травмировать. Бывает, "Молодежный канал" иногда слушаю по приёбничку всеволновому, да и то - когда речь политики не касается.

- "Приёбничку" - это ты хорошо сказал, это мне понравилось, надо будет запомнить... Ну а выборы всенародные! За кого голосовал?

- За... запамятовал... За тебя, за кого ж ещё!.. Как фамилия?

И тут мужик стал захлебываться, а потом и ко дну пошел - я даже фамилию его вспомнить не успел. А ведь голосовал за него, на выборах-то... Точно помню: за него голосовал. А фамилию... Вот, бывает же такое - выскочит из головы и хрен вспомнишь...

Плыву себе. Я - прямо весь - на поверхности! Будто жук-плавунец какой! Так, как я, - больше никто не плывет. В лучшем случае - по грудь из дерьма выпирают, а я - прямо весь! Ну и как тут обобщающий вывод не сделать о значительности моей незаурядной в истории отечества, если не вообще - в Истории! Но ведь должны быть к тому какие-то основания! Должно быть что-то, оставленное мною в жизни, что так над дерьмом меня поддерживает? Только роман - тут и гадать нечего! Что же еще, ежели не роман!? Вот и выходит: роман! По этому поводу я нахожу своевременным троекратное "Ура!" крикнуть. Набираю в грудь воздуху...

Блин! Ведь знал же, что в канализационном мире всё через жопу делается... Короче говоря, пёрнул я от натуги, вместо того, чтоб "ура!" крикнуть. Пёрнул, да чуть было и не пошел ко дну. Хорошо, что руками изо всех сил заработал! Благо, опыт говнеплавания у меня - с младенчества...

Оказывается, у меня живот газами пучило... А роман... - вот теперь-то я вспомнил!..

В ту самую ночь, накануне отъезда любимой, когда она с Костей пошла провожать Ромика, а я решил с горя напиться...

Да-да! Так оно и было...

Любимая долго взывала к моему разуму и сердцу... Мол, выпроводи Ромика, чего тебе стоит... Мол, ей уезжать, считанные часы остались... Мол, неужели я от неё ничего перед разлукой не хочу?.. А я делал вид будто над романом работаю, на коленях рукопись держал... Потом - тишина за дверью... Выхожу - никого... Только стакан водки на столе, который мне Костя в нос тыкал... Да-да! Так оно и было... Я вышел на балкон... Сначала я выстрелил в небо ракетницей - город освещал... Кричал: "Праздник должен продолжаться!" А потом - распушил по ветру рукопись своего романа, я ведь с ней вышел из "мира прекрасного" - всю, без остатка по ветру пустил! Все шестьсот с лишним страниц машинописного текста! И снова кричал: "Праздник должен продолжаться!"...

И был сильный, был шквальный порыв ветра...

Вот и выходит: зря любимая уезжала, над чем мне было работать? А этот Булгаков с его "рукописи не горят..."

Горят! Я пробовал: поджигал - горят как самая обыкновенная бумага! Но мой роман унес ветер.

 

 

<<< >>>

Иллюстрация Жени Журавлева

 

Игорь Высоцкий в рубрике «проза»

  • РАССКАЗЫ
  • ИЛЬЯ ДУВАЛОВ (рассказы о Г.Катеринине)
  • МОЛОКО ЗАКИСАЕТ В ПОЛНОЧЬ (повесть о настоящем человеке)
  • ( показать все на одной странице )
  • Глава I. МЫ ЛЮБИМ ДРУГ ДРУГА
  • Глава II. МОЯ РАБОТА
  • Глава III. ДЛЯ ЧЕГО Я УЧИЛСЯ МУЗЫКЕ
  • Глава IV. Я ПИШУ РОМАН
  • Глава V. СКРИПОЧКА
  • Глава VI. ФИРМА ВЕНИКОВ НЕ ВЯЖЕТ
  • Глава VII. ЧАШЕЧКА КОФЕ
  • Глава VIII. ТУАЛЕТНЫЙ
  • Глава IX. ЧАО, ЛЮБИМЫЙ!
  • Глава X. РОДИТЕЛЬСКОЕ СОБРАНИЕ
  • Глава XI. УДОВОЛЬСТВИЕ
  • Глава XII. МАЛЕНЬКАЯ ЖЕНЩИНА
  • Глава XIII. ДВОРЯНСКАЯ КРОВЬ
  • Глава XIV. НАШИ ГАРАНТИИ
  • Глава XV. БЫЛ Я НА СОБРАНИИ
  • Глава XVI. ХИМИЧЕСКАЯ ЗАВИВКА
  • Глава XVII. И ВСЕ ТАКИ Я СВОБОДНЫЙ ХУДОЖНИК
  • Глава XVIII. ТАНЕЦ ДЛЯ ЛЮБИМОЙ
  • Глава XIX. ВЕСЬ МИР - КАБАК
  • Глава XX. СКВОЗНЯКИ
  • Глава XXI. ПРАЗДНИК ДОЛЖЕН ПРОДОЛЖАТЬСЯ
  • Глава XXII. ОНА МНЕ ИЗМЕНЯЛА
  • Глава XXIII. …А Я НЕ СМОГ
  • Глава XXIV. НЕ ПОСЛАТЬ ЛИ НАМ ГОНЦА
  • Глава XXV. РОДИНУ ЛЮБИТЬ НАДО
  • Глава XXVI. РЕАБИЛИТАЦИЯ
  • Глава XXVII. СКРИП-СКРИП
  • Глава XXVIII. КАК Я НОГАМИ ЧЕЛОВЕКА БИЛ
  • Глава XXIX. С ДУМОЙ О ЛЕНИНЕ
  • Глава XXX. ЕСЛИ ЖЕНЩИНА ХОЧЕТ
  • Глава XXXI. ЕСЛИ ЖЕНЩИНА НЕ ХОЧЕТ
  • Глава XXXII. ПУМ-ПУМ-ПУМ
  • Глава XXXIII. СПРАВКА ИЗ МОРГА
  • Глава XXXIV. ГОРИ ОНО ГАРОМ
  • Глава XXXV. ГРОХОТ ВО ВСЕЛЕННОЙ
  • Глава XXXVI. УТЕРЯННЫЙ БУР
  • Глава XXXVII. МЕРТВЫЕ НЕ ПОТЕЮТ
  • Глава XXXVIII. МИЛЛИОН ЗА ЧЕСТЬ
  • Глава XXXIX. У МЕНЯ ВСЕ ХОРОШО
  • Глава XL. ВЫНОС ТЕЛА
  • Глава XLI. СВЯТО МЕСТО ПУСТО НЕ БЫВАЕТ
  • Глава XLII. МЕТАМОРФОЗЫ
  • Глава XLIII. ХОТИТЕ ПОКАТАТЬСЯ?
  • Глава XLIV. БОГОМАТЕРЬ
  • Глава XLV. ПОЛИВКА КАКТУСА
  • Глава XLVI. ЯБЛОКИ НА СНЕГУ
  • Глава XLVII. ПОГРУЖЕНИЕ В КОСМОС
  • Глава XLVIII. В КОММУНЕ ОСТАНОВКА
  • Глава XLIX. ГДЕ-ТО, МУЖИК, Я ТЕБЯ ВИДЕЛ
  • Глава L. СВЕТ В КОНЦЕ ТОННЕЛЯ
  • Глава LI. ВО МРАКЕ ИЗУМРУДНОМ
  • Глава LII. ПУСТЬ ТАК И БУДЕТ
  • Пераклад на беларускі рамана Баяна Ширянава "ПРАБЕЛ"
  • АНТИДЮРИНГ ( исторические метаморфозы )
  • ЖИЗНЬ НЕВОЗМОЖНА (роман)
  • кОлом-ка редактора (для "Идиота" №39)
  • МЫ ВРЯД ЛИ УВИДИМСЯ ДО САМОГО ЛЕТА ( только письма )
  •  

    Яндекс.Метрика
    .
     Игорь Высоцкий